Ayudando a los bancos... para variar.

Me pregunta todos los días el dichoso Facebook que que estoy pensando. Pues estoy pensando si a nuestro votadísimo presidente del gobierno se le ha pasado por la cabeza las consecuencias de la nueva medida que se le ha ocurrido para seguir favoreciendo (más) a los bancos: conceder la residencia a extranjeros que compren inmuebles por nada más y nada menos que 160.000 euros va a traer cola.

Aviso a navegantes: esta entrada trata de hechos, no de ideologías, pero ahí está cada uno para opinar lo que le dé la gana. Reclamaciones, en la casilla de comentarios.

De momento, analicemos cómo se compra un inmueble de 160.000 euritos. Ya sé que todos lo sabemos, pero parece ser que querido presidente no es consciente de ello: es registrador de la propiedad, anda bastante sobrado de fondos y, además, no creo que ningún banco le haya dicho nunca que no a un préstamo, en el caso de que haya pedido alguno. Al resto de los mortales de este país le resulta muy complicado actualmente que se le conceda uno. Por lo tanto, respecto de este punto, deberíamos saber qué tipo de inmigrante se presentará en un banco, pedirá un pedazo de préstamo hipotecario de 160.000 euros y se lo concederán. No me imagino yo al Banco Santanlonso o a Bankratia concediendo un préstamo de 160.000 euros (más gastos) al ciudadano senegalés (sustituir por la nacionalidad que estiméis oportuna) que está todos los días en Plaza Elíptica o Legazpi (sustituir a vuestra conveniencia domiciliaria) esperando a que un empresario se lo lleve en una camioneta a la obra/viña/Merca, con contrato o sin contrato, con la esperanza de comer (caliente) ese día. ¿Vosotros os imagináis al director de vuestro banco concediendo un préstamo así? Yo, sinceramente, no, pero igual resulta que sí, vaya usted a saber.

Por otro lado, no me imagino que el tipo de extranjero extracomunitario descrito disponga de 160.000 euros (más gastos) en cash inmediato para comprarse el dichoso pisito.

Bueno, a estas alturas ya tenemos el perfil del inmigrante que no va a conseguir el préstamo hipotecario. Ya tenemos un grupo de ciudadanos extracomunitarios que nunca va a conseguir la residencia por el medio propuesto por Marianito.

Y ahora, como no me apetece seguir dando pistas, os voy a hacer una pregunta. Es muy facilita: ¿De qué país es el ciudadano extracomunitario que posee dinero en efectivo suficiente (o pedazo de nómina para obtener préstamo, en su caso) para comprarse una modesta vivienda de 160.000 euros? Pues eso. Y entonces viene donde la matan. Los bancos consiguen deshacerse de un stock de pisos que se les salen por las orejas y que empañan su cuenta de resultados, consiguen dinero en efectivo por dichos pisos, siguen cobrando a los desahuciados por los pisos que venden (es decir, cobran dos veces por lo mismo), le echan un poquito de tierra al espantoso agujero de pérdidas que sufren, están agradecidísimos al gobierno actual por la manita que les echan, cobran la pasta del rescate, Mariano se siente orgulloso de sí mismo, Bruselas aplaude la medida, los bancos vuelven a conceder préstamos al partido impopular, con lo cual éste vuelve a estar en deuda con los "mercados" y, a raíz de esto, la soberanía (vuelve) a manos de los bancos.

Y me pregunto yo... ¿por qué estamos todos los ciudadanitos de este país (españoles y comunitarios) tan tranquilitos, mientras vemos que los bancos manejan el cotarro? Si a alguien se le ocurre algo, que por favor me lo diga.

Hay que joderse. Estamos peor que en el 36.

Hablando de mí...

http://www.kerulos.org/about_kerulos/faculty.html#taberne

Sin comentarios. Sólo decir que estoy muy orgullosa y agradecida a todos los que me han ayudado a llegar hasta aquí, de una manera o de otra, sosteniéndome cuando tropezaba o poniéndome la zancadilla, animándome cuando el desaliento me encontraba o dándome la razón cuando me decía a mí misma que nada merecía la pena. A todos los que me sorprendieron y a todos los que me decepcionaron, a los que me dieron y a los que me quitaron, a los generosos y a los envidiosos. A todos.

Todos me han ayudado, mal que les pese a algunos.

Y a aquella profesora de lengua que le dijo a mi madre que no tirase el dinero con clases particulares de inglés... Puede que sea a esa "visionaria" a la que más agradecida estoy.

Gracias por estar ahí y por compartir mis pensamientos. Gracias, de veras.

Huelga sí, huelga no.

Bonito día el de hoy. Huelga general en España. Pues muy bien me parece. Que es un derecho CONSTITUCIONAL (que parece ser que a algunos se les olvida). Si quiero hacer huelga, pues la hago. Pero, ¿y si no quiero hacer huelga? Veamos. Por ahí también dicen que el derecho al trabajo también es CONSTITUCIONAL (que parece ser que a algunos se les olvida) (coñe, me repito...). Y si yo -es un poner- quiero ir a trabajar, es decir, quiero ejercer MI derecho a trabajar, resulta de que me encuentro con que el transporte público está de servicios mínimos (en Madrid y lloviendo... p'habennos matao). Pero claro, si quiero ejercer MI derecho a la huelga, resulta de que el empresario me quita un día de sueldo (que digo yo, cómo lo calcularán, que el descuento multiplicado por treinta se pasa de mi salario mensual tres o cuatro pueblos...). Hale, este mes hay que elegir entre pagar la luz, el gas o la comida... porque ya de salir de copas ni hablamos.

Bueno, pues en esta tesitura me hallo. Si hago huelga, pierdo pasta y me arriesgo, en algún caso, a sufrir represalias por parte del empresario. Si no hago huelga, llego un par de horas tarde a trabajar (y eso con suerte), horas que, en el peor de los casos, me descontarán también de mi salario.

En este escenario... ¿DÓNDE COÑO QUEDAN MIS DERECHOS?

Decisión: iré al médico (si es que no está en huelga) y pediré un justificante porque estoy malita. Que quien hizo la ley, hizo la trampa, y a pícaros no nos gana nadie.

Salud, camaradas.

Que dimitan, que dimitan.

Ésta va a ser una entrada cortita.

Que dimitan, que dimitan. Eso es lo que llevamos escuchando ya ytantasmil veces. Pues no, señores, yo no quiero que dimitan. Quiero que se reforme el sistema y que ME pregunten qué quiero y qué no. No me vale votar cada cuatro años, para que una pandilla de sinvergüenzas prepotentes y chulescos como el Wert ése se ría de mí.

No. Yo lo que quiero es que se reforme el sistema. Que me pregunten si quiero subida de impuestos, pero que antes me digan y me informen adecuadamente de cómo están las cosas. Y que me hagan un test si quieren para comprobar la  idoneidad de mis argumentos.

Que no, hombre, que no. Que si dimiten vienen otros detrás. Y me da un miedito...

Opinen, opinen, que este tema lo merece.

Que viva España.

Eso, eso. Que viva España. Españolicémonos todos. Asistamos con emoción al desfile de las honorables Fuerzas Armadas, que están listos a dar su vida por la patria. Por el pueblo soberano.

¡Ahí va! ¡El pueblo soberano! Se nos había olvidado que existía. ¿O no? Cualquiera sabe. Pero existir, existe. Veamos, tiremos del Diccionario de la Real Academia de la Lengua Española (españolicémonos):

Bien, veamos. Desechemos la tercera acepción, que está anticuada y nosotros somos muy modernos. Podríamos quedarnos con la segunda, que tampoco viene mal, pero nos atendremos a la tercera.«Que ejerce o posee la autoridad suprema e independiente». Por lo tanto, según el DRAE, el pueblo ejerce o posee la autoridad suprema e independiente. Ejerce o posee. La puñetera conjunción disyuntiva que nos obliga a elegir. O ejerce o posee, las dos cosas juntas no. O sea, según lo que veo por la tele, lo que leo en las noticias y lo que escucho en la radio, el pueblo español posee la autoridad suprema e independiente, pero parece ser que no la ejerce. ¡Ah, no espera! Debe de ser que el ejercicio de esta autoridad tiene lugar en las urnas, cada cuatro años. Pues oiga usted, y discúlpeme el palabro, ya me dirá usted qué mierda de autoridad suprema es ésa. Eso no es autoridad suprema. Eso es un caramelito que nos ofrecen con la intención de tenernos con la boquita cerrada durante cuatro años.

Pues no, señores, no. El pueblo es soberano en toda circunstancia y lugar, y cuando ordena, hay que obedecer. No nos olvidemos que los que nos «(des)gobiernan» están a nuestro servicio: nosotros les pagamos, aunque no les hayamos votado. Tenemos todo el derecho (e incluso la obligación, diría yo) a manifestarnos cuando nos dé la gana, a pedir lo que nos dé la gana, a opinar lo que nos dé la gana y como nos dé la gana. Y si no estamos conformes con lo que tenemos, somos soberanos para decirlo y hacer todo lo posible por ejecutarlo.

No podemos tolerar que una señora que lleva en excedencia desde, al menos, el año 1994, compare al pueblo soberano manifestándose por sus derechos con los golpistas del 23-F. No podemos tolerar la chulería del socialista católico llamando antidemócratas (o algo peor) a la gente que le acusa de que no les representa. No podemos tolerar que un ministro que no hace más que recortar en educación diga que hay que «españolizar» a nadie. No podemos tolerar que haya censura en nuestro territorio. No podemos tolerar que se llame «deuda soberana» a los dineros que han despilfarrado los políticos. No podemos tolerar que se contraiga una deuda a nuestra costa para que los bancos tapen sus agujeros.

Ya está bien. No hace falta reformar la Constitución. Ella dice que el pueblo es soberano y que tanto los ciudadanos como los poderes públicos están sujetos a las leyes de este Estado.

¿Señores? políticos, entérense de una vez: ganar unas elecciones no significa que el pueblo les haya dado carta blanca para hacer del país su cortijo. Ustedes están a nuestro servicio: cumplan con su trabajo o serán despedidos.

Rodea el Congreso.

Llevo desde ayer por la tarde intentando plasmar aquí lo que pienso de las fotografías, comentarios y declaraciones que rodean el 25S, y os aseguro que soy incapaz. No hay blog, periódico, ni siquiera Boletín Oficial del Estado pagado al primo del responsable de publicaciones que pueda contener la indignación, la pena, la vergüenza que siento al leer cómo se justifica lo que sucedió anoche.

Me avergüenzo de la actuación de los políticos elegidos por la mayoría de los votantes de este país, me avergüenzo de sus caras sonrientes posando ante los hoteles más caros de Madrid, me avergüenzo de las publicaciones de los periódicos internacionales, me avergüenzo del silencio de otros políticos electos, me avergüenzo del presidente del gobierno de este país, que se "extradita" cada vez que hay problemas -y, esta vez, para vender la "marca España"... hay que joderse.

Y me avergüenza la actuación de los Cuerpos y Fuerzas de ¿Seguridad? del Estado, porque o están ciegos o son una panda de violentos reclutados de entre lo más "selecto" de la sociedad. ¿Os acordáis de la película "Doce del patíbulo"? Pues eso, aunque sin final glorioso.

Y ahora, que le digan al chaval ése que parece ser que se ha quedado parapléjico que le van a dar una mierda de pensión de 600 euros para el resto de su vida, que le expliquen que el año que viene se la van a bajar porque "España no va bien" y que, encima, le confirmen que al año siguiente se la van a congelar porque "España no va mejor".

Señores Diputados, Senadores, políticos, politiquillos, politicastros, lamealforjas, monicacos, piedras de mechero y demás asesores, váyanse ustedes a la mierda.


PS.: Gracias a mis Facebookponsales.

Cultura libre.

No es que tenga muchas ganas de argumentar, así que solamente diré que estoy a favor de la cultura libre.

Echad un vistazo a este librito, a ver qué os parece. Ya comentaréis, si os apetece...

http://copiaestelibro.bandaancha.st/

Que lo disfrutéis... o no.

Tú a mí no me representas.

No, tú no me representas. Ni tú, presidente del gobierno, ni tú, presidente de la Comunidad Autónoma, ni tú, alcalde, ni tú, concejal, ni tú presidente de la comunidad de vecinos. Ni tú tampoco, movimiento 15M, ni tú, partido político X. Ni tú, sindicalista. No me representáis ninguno de vosotros ni los que están por venir. A mí no me representa nadie. ¿Y sabéis por qué? Porque a ninguno os importa una mierda lo que a mí me pase. Por eso, por eso no me representa nadie. Así que dejad de instalaros cómodamente en vuestros corralitos amasando pasta, influencias, chanchullos y prebendas y poneos a trabajar. Pero a trabajar en serio, sí, esos trabajos de ocho horas mal pagados, en los que no vale el morro que le echáis a la vida. Porque vivís toda vuestra puñetera vida como garrapatas, esperando que alguien necesite un salvador para erigiros en representantes de la legalidad y la justicia humanas y divinas.

Que no. Que yo sé hablar solita. Que a mí no me representa nadie. Que os bajéis de la burra de una puta vez, y arriméis el hombro para levantar este caos que habéis creado. Vosotros sois los que sobráis. Exiliaos en el país más remoto del mundo, o mejor, en una isla desierta, y representaos los unos a los otros. Dejadnos en paz, no os queremos. No os necesitamos.

Blue Angel (Marillion).

Este tema no me pertenece, ni he participado en su creación, ni tengo copyright ni nada, ni nada sobre él, pertenece al grupo británico Marillion.

Para que quede claro.

Yo sólo me he dedicado a traducir y aplicar los subtítulos en castellano de esta canción, porque me encanta, y espero que os guste a vosotros tanto como a mí.

Ya iré colgando más vídeos subtitulados... Espero que os gusten.

Disclaimer.

Así cortaba, así, así...

Érase una vez una niña que se llamaba Democracia. Entre sus amiguitas estaban Justicia, Equidad, Libertad, Igualdad, Ciudadanía y Solidaridad. Cuando Democracia echó a andar, sus amiguitas caminaban tímidas detrás de ella, porque vivían en un barrio un poco alborotado. Sin embargo, poco a poco empezaron a levantar la cabeza, porque creyeron en ellas mismas, y la gente del barrio les sonreía cuando pasaban.

Sufrieron varias veces las visitas de Crisis, que se pasaba el día intentando entrometerse en sus asuntos, pero gracias a los vecinos consiguieron que no se quedara durante mucho tiempo entre ellas.

Sin embargo, una nueva pandilla llegó al barrio, poco a poco, sin que se dieran cuenta. Aunque siempre había estado ahí, ellas no le hacían mucho caso, porque siempre conseguían, mal que bien, seguir adelante con sus proyectos. Esta nueva pandilla empezó a aumentar de tamaño al tiempo que Democracia, Justicia, Equidad, Libertad, Igualdad y Solidaridad comenzaban a vivir su vida de adultas. Ellas seguían sin hacerles caso, pero poco a poco, los integrantes de la pandilla empezaron a ponerles zancadillas a todas.

Esta nueva pandilla la integraban Política, Economía, Banca, Judicatura, Policía, Gobierno, Europa, Especulación y unos cuantos más cuyo nombre no recuerdo. Poco a poco, Especulación fue camelando a Gobierno, que cayó en sus redes. Europa llegó a la pandilla armando gran alboroto y prometiendo a Economía que todo iría mejor a partir de ese momento, mientras Banca miraba de reojo y se frotaba las manos, porque ella ya sabía que, con el Gobierno en manos de la Especulación y Europa metiéndole mano a Economía, todo le iría mucho mejor. En realidad, Especulación y Banca estaban compinchadas, pero sólo lo sabía Política, que no decía nada.

Cuando Crisis volvió al barrio de Democracia, advirtió a ésta que ya no se movería de allí, porque la nueva pandilla había hecho un gran trabajo en su alojamiento y se encontraba muy cómoda en el barrio. Los esfuerzos de Ciudadanía por expulsarla eran inútiles, ya que Política, Banca, Gobierno y Europa la tenían muy bien alimentada y atendida.

Democracia y sus amigas estaban cada vez más preocupadas, porque no podían hacer nada por echar a Crisis. Y además, a estas alturas del partido, Gobierno, Política y Economía estaban un poco hartos ya de ella, pero Europa había terminado su romance con Economía, aunque fingía que aún se preocupaba por ella. Un día, Ciudadanía estalló y empezó a maniobrar con el fin de echar a Especulación, Banca, Economía, Política, Gobierno, Europa, Judicatura, pero entonces Policía -que había estado muy calladita durante todo este tiempo- se lanzó contra los que debía proteger. Fue la debacle.

Ahora, Ciudadanía está planeando con Democracia un plan de ataque, pero necesitan la ayuda de Justicia, que está muy enfadada con Judicatura. Libertad está cada vez más maltrecha, porque Gobierno le pone todo tipo de cortapisas para que no ejerza. Equidad e Igualdad están encerradas en casa, porque Solidaridad no tiene suficientes fuerzas para abrirles la puerta: está cansada de llamar a voces a todo el mundo para que la ayude, pero sin éxito.

Así que, ya me contaréis. El barrio (que por cierto, se llama España, que no lo había dicho) está hecho unos zorros e invadido por los que se suponen servidores de Democracia y sus amigas. Y repito lo que dice Ciudadanía: Quosqe tandem abutere patientia nostra? ¿Hasta cuándo vais a seguir abusando de nuestra paciencia?

Ya me vais a disculpar...

... pero es que tengo un jaleo de exámenes y trabajos de fin de curso que para qué. Así que os voy a abandonar una temporadita, pero no creáis que os vais a librar de mí tan fácilmente.

Volveré (McArthur & Terminator dixit).

Esa República guapaaaaaaaa...

A estas alturas del partido, y con la que está cayendo, ayer nos dedicamos en este país a celebrar el octogésimo primer aniversario de la proclamación de la II República Española. Toma ya. Ochenta y un años hace ya. Ahí es ná. Y aquí seguimos, oiga, monárquicos perdíos unos, juancarlistas acérrimos otros, ácratas, nacionalistas, demócratas, constitucionalistas, independentistas, extremourbanos, yuppies trasnochados, hippies despistados, pasotas, lameculos, frikis variados, futboleros, culturetas, despistados y otras hierbas, cada uno a su aire, que conviven bajo la mierda que salió de la explosión de la burbuja inmobiliaria dichosa, pero que no renuncian a gastarse los cuartos en una celebración como Dios manda. Pues sólo faltaba. Que no me quiten las fiestas, que no sé lo que me hago, ¿eing?

Pues eso. Que el día 14 de abril celebramos que a los españoles se les puso en el mondongo proclamar una República que ni siquiera estaba avalada por unos resultados electorales decentes. En las ciudades grandes como Madrid y Barcelona y en las capitales de provincia, la mayoría se inclinó, aplastante, al lado de la República, mientras que en los municipios pequeños vencía la monarquía parlamentaria que Alfonso XIII quería instaurar tras la "Dictablanda" de Primo de Rivera, quedando más de la mitad de los votos sin determinar. Así las cosas, se "interpretó" que la República había vencido. Hale, toma ya. Como había mucho caciquismo en las localidades pequeñas, se consideró que los resultados estaban amañados, instauramos la República, aquí paz y después gloria, el rey que dice, yo me piro antes de que me echen, yo proclamo el nuevo gobierno un día antes, pues nosotros no vamos a ser menos. Venga, a formar gobierno, señores.

Total, para ocho años (casi) que duró el experimento. Pero no para ahí la cosa. Si es que los problemas empezaron ya en los primeros dos años. Que si ahora huelga, que si como te pases te mando a la Guardia Civil, que si comunismo libertario, que si tenemos que ser más moderados, que si qué mal me caen los del banco de enfrente, que si tú ganas y te alías con esos que me caen fatal, que si yo me enfado y te doy un golpe de estado, que si obreros, campesinos, mineros, no os paséis que os incendio el zulo viejo, que si no me dejas jugar con el cubito yo no te presto la palita... en fin, lo de siempre.

Y mira tú que tenían buenas ideas, ¿eh? Pero nada. Al final, como siempre, el caos. Hay que joderse. Al final tuvo que llegar el iluminado de turno a dar el golpe de estado definitivo y, como los responsables andaban -como siempre- en otros menesteres, les dieron p'al pelo. Bueno, a los responsables no, que trincaron lo que pudieron y se fueron largando y, con dos winflis, se montaron el gobierno en el exilio. Ante todo, no perder prebendas. Vaya, a mí que me sigan llamando Señor Ministro, aunque sea en México. Ahí queda eso.

Y otro sueño roto. Y otra vez los mismos de siempre a pagar. Y otra vez las ilusiones por los suelos a golpe de fusil y cárcel. Porque en este puñetero país no sabemos hacer las cosas de otra manera más que a palos. Con lo majos que somos, con el sol que tenemos, con lo buena que está la paella, coño. Pues nada, aquí se funciona a varazos. La letra con sangre no entra, pero a nosotros ni con sangre nos ha entrado esta letra. Por no tener letra, ni el Himno de Riego ni el actual la tienen.

Si es que no tenemos remedio... En fin, que aquí os dejo el Himno de Riego, por si os apetece poneros nostálgicos.

Salud, camaradas.

El mapa del tesoro.

No, no voy a contaros nada de la novela de Stevenson. Ni hablar. Ya la habréis leído todos y habréis sacado vuestras conclusiones, sin duda cambiantes a lo largo de los años.

Os voy a dejar unos comentarios que los autores del libro que lleva el mismo título que esta entrada, en concreto de uno de ellos, Álex Rovira. Os dejo también el enlace a la entrevista. Creo que merece la pena echarle un vistazo. No os digo nada más. Espero que os guste y que reflexionéis.

La sabiduría no se conquista por erudición o por acumulación de conocimientos, sino que es la consecuencia necesaria de la reflexión, sobre todo del fracaso, de la experiencia del sufrimiento, o sea, cuando tú conoces a aquello que podríamos llamar un alma grande, una buena persona, una persona lúcida y sabia, es porque normalmente ha sufrido mucho en la vida, pero no se ha convertido en cínico, no se ha convertido en nihilista, no se ha convertido en un ingenuo, ¿no?, sino que, todo lo contrario, ha decidido alquimizar el sufrimiento en un servicio a los demás, ¿no? Si yo he pasado por eso, ¿qué hay que hacer para que otros aprendan lo mismo sin tener que pagar un precio tan alto en la vida?


Y la segunda... el resto, ya las elegís vosotros:

Lo que lleva a la acción es la emoción, y te das cuenta de que un gran proyecto, una gran utopía se concreta cuando hay pasión.


http://www.dailymotion.com/video/xotwes_pd-entrevista-a-alex-rovira-y-francesc-miralles-autores-de-el-mapa-del-tesoro-oct-2011_news


Hasta otro rato... ¡Ah! Y una cosa... ¡¡Dejad comentarios, jolines!! ;)

Missing you.

Ron, te seguimos echando de menos. Tú sigue cuidando del abuelo.

Ya me echabais de menos, ¿eh? Si es que no podéis vivir sin mí. Pero, aunque parezca mentira, el titulillo de esta entrada no tiene nada que ver conmigo y no, no temáis, no me voy a liar a poner citas de amores y desamores. Bueno, quizá de amores sí. Vosotros lo juzgaréis.

Dos personas han compartido hoy conmigo malas noticias. Igual a muchos de vosotros os parecen fruslerías. Pues lo serán, tampoco me va a preocupar a estas alturas lo que nadie piense de lo que pienso. Dos animalitos, dos mascotas, dos compañeros nos han abandonado o están a punto. Y lo que es peor, uno de ellos va a abandonar a su familia por medios no naturales. No se lo reprocho. En absoluto. No querría volver a verme yo en ese trance.

Sí, sí. Habéis leído bien. A su FAMILIA. Porque cuando una mascota entra en casa, sea perro, gato, canario, hámster o hurón, entra a formar parte de nosotros. Más que de nuestra familia, de nuestros corazones. Se hacen un hueco con su saber estar, con su saber hacer, con su alegría, con su generosidad, con su falta de rencor, con su paciencia, con su cariño... Todos saben cómo ganarnos la mano, mirándonos con esos ojillos/ojazos que nos dejan inermes e indefensos, por muy grande que haya sido la trastada que han hecho. Y lo consiguen porque no tienen maldad. Sus corazones no están contaminados por la avaricia, ni por la envidia, ni por las malas intenciones. Son inocentes. Inocentes, queridos, que no tontos, ojo.

Se pasa mal. Cuando a uno lo adopta una mascota (sí, no os equivoquéis, nos adoptan ellos y nos dejan vivir con ellos, porque son generosos), bueno, eso, cuando vemos a ese perrillo que nos mira como si fuéramos lo único por lo que merece la pena seguir adelante y nos lo llevamos a su casa, ellos comienzan a darnos más de lo que jamás podremos darles nosotros por muchos años que vivan. Siempre están esperándote, saben a qué hora llegas, se preocupan si tardas más de la cuenta, nos cuidan sin agobiarnos, nos quieren sin exigir, nos divierten sin hacer el ridículo, nos acompañan cuando nos sentimos solos... ¿Qué más podemos pedir?

La Iglesia Católica, Apostólica y Romana decía que los animales no tienen alma. De hecho, aunque Juan Pablo II aceptó que sí la tenían, especificó que se refería al alma en el sentido aristotélico de la palabra. Pues tendría razón el buen vicario de Cristo, pero no encuentro yo pasaje de la Biblia que dé a los hombres lo mismo que a los animales: los pájaros del campo ni siembran ni cosechan, pero no les falta alimento. Tomando nota, señores jefes de estado del estado del Vaticano ése.

En fin, que si los animales no van al cielo cuando se mueren, yo quiero ir donde vayan ellos. Insh'Allah.

Día Internacional de la Mujer

Pues eso parece. Parece que hoy es el Día Internacional de la Mujer. Pues mira tú qué bien. Nos darán una florecilla a la salida del tren, y todas tan contentas. ¿Todas? ¡No! Un pequeño grupo de mujeres resiste irreductible... Pues no, señores, no. Aquí no tenemos tiempo ni para resistir. Ni ganas, oiga. Estoy hasta el moño de días internacionales de lo que sea. Para conmemorar... ¡Pero qué conmemoración ni qué gaitas! Día Internacional del Cáncer de Mama, Día Internacional de los Derechos Humanos, Día Internacional de los Derechos de los Animales, Día Internacional de las Enfermedades Raras... ¿Algún resultado? Pues no. Ninguno. Los logros sobre las injusticias, los derechos de los más débiles, las enfermedades se consiguen día a día, no un día al año. Queda institucionalmente muy bonito, pero, hoy por hoy, los resultados son nulos. Y si no, tomemos como ejemplo el Día Universal del Niño. Aquí, en el así llamado primer mundo, todo muy bonito. Celebraciones, concursos, visitas, pero... ¿dónde están los niños del tercer mundo? ¿Qué hay de los niños-soldado, de las niñas convertidas en esclavas sexuales, de los niños a los que se obliga a trabajar en minas, en condiciones no ya infrahumanas, sino -desafortunadamente- infraanimales?

Y hoy, en el Día Internacional de la Mujer (que menos mal que le han quitado la coletilla de "Trabajadora", que era tan redundante como el "llorando de los sus ojos"), ¿qué celebramos? Se eligió este día para conmemorar una desgracia, pero ya nadie se acuerda. O pocos lo saben. A cambio, las autoridades dan discursos, se cuelgan medallas, y nosotras, tan contentas. Pues no me da la gana.

No, señores, no. No necesito un "Día Internacional de...". Necesito que todos y cada uno de los minutos y segundos del año se dediquen en cuerpo y alma a los niños, a los enfermos que sufren las llamadas enfermedades raras y otras menos raras que no avanzan por falta de dinero. Los derechos y libertades se ganan día a día, y no precisamente gracias a los políticos, sino a la gente que da la cara y se la parte para conseguirlos.

Como de costumbre, nos la cogemos con un papel de fumar, lo adornamos todo con oropeles, y nos quedamos en el mismo sitio que el año pasado.

¡Ah! Y felicidades a todas las mujeres, que si no me van a decir que soy políticamente incorrecta.

Libertad.

Libertad es una amiga de Mafalda, muy, muy chiquitita, que quiere ser traductora y que le gusta la gente simple.Toda una alegoría del maestro Quino, que nos hace ver la vida de otra manera. "Traducir es morirse de hambre", dice la madre de Libertad, pero aún así, Libertad no se resigna: "Pero a mí eso no me asusta, lo importante es hacer lo que a uno le gusta". Toda una declaración de principios, ¿no?

Libertad "nació" en 1970, aunque yo la conocí algunos años más tarde. Ahora todos nos admiramos del famoso discurso de Steve Jobs ("You've got to find what you love"), cuando resulta que la gente que, como yo, leyó Mafalda de jovencita lo tenía tan claro como la pequeña Libertad. Y si no lo teníamos claro, ella nos lo aclaró definitivamente.

Todos los personajes de las tiras de Mafalda tienen su aquél. Pero, hablando de Libertad, creo que ella es quizá la quintaesencia de lo que representa su nombre: hace lo que le parece oportuno, dice exactamente lo que piensa, no es hipócrita -a veces resulta repelente y pedante, incluso- y quiere que todo el mundo sea "simple", como ella...

Libertad, como mucha gente, odia que le digan que no puede hacer lo que ya sabe que no debe hacer, y en ese arrebato de civismo, ella, simplemente, rompe las reglas. Simple,¿no?

Pues no. Libertad es tan compleja y tan completa como el significado de su nombre, y a la vez pequeña y resistente como la libertad. Sabe lo que quiere y nada impide que vaya directamente a conseguirlo, cueste lo que cueste y se opine lo que se opine. Ella quiere ser traductora de francés, quiere a sus padres y no quiere complicarse la vida: quiere una vida "simple".

El fondo de la cuestión es sencillo, simple si queréis llamarlo así. Hazlo que quieras. Pero no nos creamos que, en esta era hiperglobalizada, tuvo que venir Steve Jobs (sit tibi terra levis) a descubrirlo. No. Los que hemos practicado el "mafaldismo" lo hemos tenido claro desde el primer día que Libertad nos lo dijo. Sé libre. Haz lo que quieras. No hieras a nadie.

Gracias, Quino, maestro, por habernos regalado a Libertad. Seguimos intentando seguir su ejemplo.

A mi manera.

Traducción bastante libre del gran tema que sólo Frank Sinatra supo interpretar dándole todo su sentido. Quizá va siendo hora de que revisemos los clásicos y, quizá, sólo quizá, sigamos sus pasos.


Ahora que el final se acerca,
Que el telón está a punto de caer,
Amigo mío, he de decirlo alto y claro:
Te voy a contar todo aquello de lo que estoy seguro.
Mi vida ha sido plena,
No he dejado camino sin recorrer,
Y sobre todo, y por encima de todo,
Lo he hecho a mi manera.

¿Remordimientos? Apenas,
Tan pocos, que no vale la pena mencionarlos.
Hice lo que tenía que hacer,
Y lo hice con todas las consecuencias.
Planifiqué todas las rutas trazadas,
Cada paso que di en esta vida,
Y sobre todo, y por encima de todo,
Lo hice a mi manera.

Estoy seguro de que sabes que, a veces,
Mordí más de lo que podía tragar,
Así, que, en caso de duda,
Lo que me tragué fue mi orgullo y escupí el resto.
A todo me he enfrentado con la cabeza bien alta,
Y lo hice a mi manera.

He amado, reído, llorado,
Ganado, perdido,
Y, ahora, tras secarme las lágrimas,
Encuentro divertido
Pensar que, todo lo que hice,
Lo hice sin avergonzarme: lo puedo decir bien alto:
"Oh, no, nada de eso, yo no,
Yo lo hice a mi manera".

Porque, si lo piensas, ¿qué es un hombre, qué tiene?
Sólo se tiene a sí mismo,
Tiene derecho a decir lo que siente,
Y no tiene por qué decir algo que le haga someterse.
Ha quedado claro que he sabido encajar todos los golpes,
¡Y lo hice a mi manera!

Sí, pese a quien pese,
Lo hice a mi manera.

El alma de Marcellus Wallace.

¿No tenéis curiosidad? ¿No estáis realmente ansiosos de saber qué había en el maletín? Pues yo sí. No sé cuántas veces habré visto Pulp Fiction, y cada vez, como si tuviera tres años, me estiro para ver si soy capaz de ver lo que hay en el dichoso maletín.

Éste debe de ser el post número x elevado a infinito que se escribe sobre el maletín. Podéis buscar en Internet, seguro que os salen millones de resultados. Y, en todos estos resultados, tres teorías quedan claras: es un MacGuffin (ver definición de Hitchcock), es lo que tú quieres que sea (dicho por el propio Tarentino), es el alma de Marcellus Wallace.

Y yo me pregunto: ¿tanto brilla el alma de un malvado? ¿Tan hermosa es? ¿Tan valiosa? Entonces, por contra, ¿cuán hermosa será el alma de un justo? ¿Harán falta unas RayBan vampíricas para verla? Me acuerdo de los dibujillos de las "almas" que salían en el catecismo cuando yo era pequeña. La imagen que tengo la identifico con la que sale ahora en los paquetes de tabaco que muestran los pulmones de un fumador y un no fumador. Hay que ver lo que hace el "inconsciente". Pero, claro, nosotros somos católicos, esta imagen no vale, que ellos son protestantes... Pues vaya lío.

Todo el que abre el maletín está de acuerdo en dos cosas: en poner cara de pasmao y en decir que lo que hay dentro es hermosísimo. Pues señores, según la iconografía católica española, el alma es algo así como un pájaro cuando se puede ver, o como una niebla así difusa según la iconografía "para"-"normal". Así que, ¿en qué quedamos?

Pues como nadie se pone de acuerdo, voy a dar yo mi versión, o sea, voy a dar la versión "Tarentino": lo que hay en el maletín son lingotes de oro del Tesoro de la Reserva Federal, cuyo robo ha sido lo que ha ocasionado la crisis de los bonos basura, pues no había valor en metal que los respaldase. ¡Toma ya, dos enigmas resueltos de un plumazo! Para que luego digan que la culpa de la crisis la tenemos nosotros por vivir por encima de nuestros recursos... ¡Pues no, hombre, no! ¡La culpa la tiene Marcellus Wallace!

Si es que siempre es bueno que haya niños pequeños...

Los libros más cortos de la historia

Amelia, gracias por la lista XD.

Pues eso, que ahí va la lista. Tiene su aquél...

• Platos tradicionales de la cocina inglesa.
• La estrategia etíope para dominar el mundo.
• "Una vida virtuosa" por Bill Clinton.
• Los abogados americanos más populares.
• "La hospitalidad, la educación, la modestia: los tres pilares de la Francia de hoy en día".
• Los derechos del hombre en China.
• Todo lo que los hombres saben de las mujeres.
• Todo lo que las mujeres saben de los hombres.
• Jesulín: Reflexiones filosóficas.
• "Haga más fácil su vida con Microsoft".
• Album de fotos de Galicía en días sin lluvia.
• Cinco siglos de humor germánico.
• Los archivos del programa espacial tahitiano.
• Oportunidades de trabajo para los licenciados en Biología.
• "Todas las mujeres de mi vida" por Antonio Gala.
• "Mi plan para encontrar al asesino de mi esposa" por OJ Simpson.
• Las anécdotas más divertidas de Jon Idígoras.
• La humildad inglesa a través de los siglos.
• "Las claves de mi éxito" por Chabeli Iglesias.
• "Guía de buena conducta para las citas amorosas" por Mike Tyson.
• "Todas mis buenas acciones" por Adolf Hitler.
• Los usos domésticos del uranio 235.
• Guía telefónica de la Antartida.

¿Conocéis alguno más? ¡No os cortéis y compartidlo!

Lukanikos.

Es un perro callejero, como el que cantaban Los Chunguitos. Lukanikos está siempre presente en todas las manifestaciones atenienses y en los encontronazos con la policía de este país. Un país que no sé si habrá hecho bien o mal las cosas, pero que ahí está.

A mí me encantó el animalito. Siempre al pie del cañón, con los manifestantes, contra la policía, contra el poder establecido, a favor del pueblo. Soy consciente de que el can está del lado de los que le alimentan y le dan cariño, los que, como él mismo, están en la calle, luchando por sobrevivir, o por que su voz se escuche, que para eso dicen que el pueblo es soberano. El pobre, que es agradecido.

Pero anoche no. Anoche, al enterarme de la barbarie que se ha desatado en la ciudad de Atenas, lo que sentí fue tristeza. No hay excusa para lo que están haciendo. No hay justificación para destruir cultura y arte. No, señores, las bibliotecas no se queman. Mira tú, tanto criticar a la Inquisición, y ahora hacemos lo mismo. Tanto criticar la censura, y quemamos cultura. Tanto criticar la falta de información, y ahora nos dedicamos a destruirla. No, señores, no. Los edificios históricos no se queman. La vida y la historia de un país entero no se queman.

Recuerdo una anécdota que contaba mi abuelo. Estuvo en la Guerra Incivil española, y tenía un gran compañero y amigo, que luego resultó ser primo lejano de mi padre. Claro, cuando mis padres se hicieron novios y mi abuelo se enteró de que su amigo estaba a menos de cuarenta kilómetros, hizo el viaje para verle, por supuesto. El encuentro tuvo que ser muy emocionante. Yo recuerdo que todos los veranos, mi abuelo se venía al pueblo y, por las tardes, se iba a ver a su amigo. Ahora me arrepiento de no haber estado con ellos. Pero bueno, a lo que vamos.

Durante la guerra, estaban los dos en algún pueblo por algún motivo, cuando los "rojos" (los suyos, los de mi abuelo y su amigo) empezaron a hablar de quemar una iglesia. Entonces, aquel campesino, aquel analfabeto, aquel hombre bueno les espetó: "¿Qué hacéis, animales? ¿No veis que eso es nuestra historia? ¿No os dais cuenta de que es propiedad del pueblo?".

Cultos estudiantes atenienses, guardianes de la cultura y la civilización europeas, por favor: no destruyáis la historia, no destruyáis la cultura, no destruyáis vuestras propiedades.

Pobre Lukanikos. Más humano que los humanos. Vuelve a casa y deja a los animales bípedos que solucionen sus problemas.

La vida es un suspiro.

Me acabo de enterar. Whitney Houston ha fallecido a los 48 años. Joven, tan joven...

No voy a decir que fuera un genio de la música. Sólo que tenía una voz privilegiada. Un don otorgado, como decía aquél, antes de nacer. Pero no es sólo eso. Su voz, potente, dulce, extraordinaria, la impulsaba algo mucho más fuerte: el sentimiento. Ese sentimiento que hace que los débiles se sobrepongan y se conviertan en los más fuertes, en los que arrastran a los demás, en los que impulsan al resto del mundo... mientras ellos, aparentemente sólidos, se van derrumbando poco a poco desde dentro, buscando desesperadamente que alguien les ofrezca un poco de ternura para detener la hecatombe que les va minando poco a poco.

Whitney lo intentó. Ella nos ofreció lo mejor que tenía, como en un grito desesperado reclamando atención, cariño, amor. Pocos lo entendieron, o nadie, así que ella se fue aferrando a lo que encontraba a su alrededor, a algo que le hiciera olvidar su soledad, su inseguridad, su falta de afecto. Miles de fans, productores, compositores, músicos... todos la querían, pero no a ella, sino al mito. Adorada como una diosa, lo único que ella hubiera querido, quizá, fue ser querida como un ser humano. Se fue hundiendo cada vez más y, buscando cariño, encontró al amante más engañoso y exigente. Sumergida en un mar de inconsciencia, se abrazaba a lo que nunca pedía nada, pero siempre quería más. Una vorágine que te traga en un delicioso mar de falso bienestar y aparente fortaleza, acelerando la destrucción sin que parezca dañoso.

Se nos ha marchado una mujer, y se ha convertido en una leyenda. Pero recordemos lo que realmente era: un ser humano. Como todos nosotros. No olvidéis que la vida es un suspiro y hay que aprovechar las oportunidades de vivirla, atrayendo hacia nosotros a los seres que más queremos. Nunca dejéis de decir lo que sentís. Nunca dejéis de mirar hacia delante. Nunca dejéis de confiar en vosotros mismos. Nunca dejéis de vivir.

Whitney... sit tibi terra levis. Que la tierra te sea dulce y leve.

Hasta los winflis.

Pues sí, señores. Hasta los winflis me hallo. Para aquéllos que hace tiempo que no habláis conmigo, que debéis de ser bien pocos, os traduzco el palabro. Bueno, y si no, mejor no. Ya le vais a ir encontrando el sentido vosotros solos.

Pues sí, de nuevo, hasta los winflis de muchas cosas. Empecemos, por ejemplo, con el vecino de al lado que te saluda con una sonrisa hipócrita: "Buenos díaaaaaaaaaasssss, ¿qué tal?". Y yo, sonriendo sin menos cinismo, le contesto: "Buenos sí que lo son, sí", con una sonrisa tan tirante que me va a marcar las arrugas de expresión para los restos. Hasta el gorro. Pero, vamos a ver, ¿para qué me saluda este pollo, para qué me pregunta, si le importa menos que nada? A partir de mañana, cuando me pregunten "¿Qué tal?" les contestaré "A ti qué te importa".

¿Por dónde sigo? Ah, sí... ¡Hasta la peineta del teléfono móvil. Y es que, vamos, cada día más controlada por estos aparatejos, que dejan a la altura del lapicero al viejo Pentium II que tenía yo por aquí. A partir de mañana, se acabó el GPS, la conexión a Internet, el Latitude y el puñetero Wassapp. Me llamen ustedes al teléfono de casa, como toda la vida. Por cierto, no tengo identificador de llamadas ni buzón de voz, que conste.

Bueno, y si de tecnología hablamos... Atención al diálogo de besugos: "Ay, mari, que se m'ascangallao el hacedé y no me funciona la güifi; además, estoy desesperada por el android no conecta con el siete y yo para mí que va a ser del blutuz, porque tampoco me cargan los emepetrés que me bajé del rapidcher". Pero vamos a ver, ¿alguien se ha parado a descifrar esto? Y todos escuchamos, asintiendo con la cabeza, como si de verdad lo entendiéramos. A partir de mañana, desterrados todos los anglicismos y abreviaturas tecnológicos.

Y sigo con los ordenadores. ¿Qué sucede cuando "se t'escangalla el hachedé"? Pues lo que me sucedió a mí no hace mucho: te entra un ataque de ansiedad y sales corriendo hacia el servicio técnico más cercano como un yonki buscando la dosis. Toda la información de, digamos, los últimos seis meses, a la porra. Te falta ponerte de rodillas suplicando al técnico que salve el hachedé, por Santa Tecla. Por cierto, el técnico suele ser un adolescente (aunque tenga 40 años), gafotas, acnésico perdido: de verdad, que no es una leyenda urbana. ¿Pues sabéis qué? A partir de mañana, pluma y cuadernito, que ésos no se quedan "colgaos" en mitad de un trabajo.

Vale, vale. ¿Y qué me decís de la crisis? Aquí, con el permiso del gran Quino, una pregunta: "Y la cirsis, ¿tendrá hormonas de crecimiento para llegar hasta dónde?". Pa'bennos matao. No tenemos suficiente con que los bancos nos cobren intereses por limpiarnos los zapatos en su felpudo, que además se nos viene la crisis y va el gobierno y nos mete dos puntitos más de IVA. Don Juan, Don Juan... la puntita nada más... Mañana cancelo las cuentas del banco y meto el dinero en el calcetín más viejo que encuentre por casa.

'Tá el mundo jodío, ¿eing? ¿Y sabéis lo peor? Que mañana seguiré contestando amablemente al vecino, seguiré diciendo "hachedé" en vez de disco duro, seguiré dándole a la tecla para terminar a tiempo mis trabajos y, lo que es peor, seguiré domiciliando más y más recibos, más y más letras en la cuenta del banco.

A dónde vamos a ir a parar, Doña Manuela.

Inauguración.

Pues así, de esta manera tan tonta, queda inaugurado el blog del Cantón Independiente, en el que escribiré cuando, como y sobre lo que me dé la gana, que para eso es mío.

Pero no desesperéis... Estáis todos invitados a hacer lo mismo.

Salud, camaradas.